Tirar da flor o mel
é como a abelha faz...
é assim, meu amor por ti
num vôo suave e preciso
acerto teu coração e te beijo
buscando o cheiro da tua alma...
refinada, desdobrada no vento melodioso
da minha imaginação.
Suave lembrança, cantiga
mágica eufórica de segredos doces...
viagem na liberdade do abraço
do amasso, do corpo, do braço...
do coração.
Tempo de flor e de mel
colheita prematura dos encantos
busca da vida, do amor, do querer... busca de você.

MENTE PERIGOSA

Não vem do pensamento, nem da alma.

Vem do nada.

Do nada que somos, do mundo em que vivemos,

As loucuras que fazemos,

as besteiras que pensamos.

Não vem de lugar nenhum, esse nosso desejo,

de sermos mais

ou nos acharmos menos,

do que quem é menos que nós.

Não vem de lugar nenhum, esse nosso desejo de pensarmos que

não somos o que queremos...

Vem de dentro do estômago, azedo e fedorento,

esse desejo torpe

de querer o que não nos pertence;

De achar que o amor é o razão do tesão

e da loucura de possuir alguém numa cama fria de um motel nojento.

É de nós, do ser humano,

do ser insano e profano,

a desculpa pudica de não te desejar porque á pecado...

quem diria que a religião pra isso serviria?

Ah! nem pense nisso, esbelta menina,

se é de perigo que alimentas tua mente,

Vem correr perigo comigo,

e se uma vez só não bastar,

vem novamente.

Açúcar e poesia

Minha doce poesia, vim te encontrar agora,

pois, a distância dos corpos e o silêncio dos dias,

deixam em mim um imenso vazio.

Tuas palavras doces refletem um encanto

tamanho, que a abelha mais pura

dessa doçura desejaria.

Provar desse mel.

que ora da tua boca derramas em doces

frases que confundem plebeus e  monarquia.

És santa, és pura, és magia... és a razão, até,

da sabedoria

dos poetas que se embriagam

em teus versos e morrem

na doce ilusão de ter-te um dia.

In sanidade...

Sai daqui, da minha alma

Arrancando junto com sentimentos

Rasgando meu peito e chorando

Lágrimas, ácidas e febris,

Indolores do passado meu.

Derramando em meu rosto

A derradeira gota, lambida belo vento

Ateu e insano...

Elo democrático entre você e mim

Rebuscando as convicções de Deus

Em nossos corações.

Amargos pensamentos me sufocam

e eu,

O poeta rebelde, de soluções lógicas,

Te convido a dançar na noite

Enquanto baila pra nós, o lobisomem,

Bestial e insensato, gritando seus temores e

Bebendo na taça da amargura, eclética e meio

Torta, sem razão...

Troca de caráter, carinho, caricatura nossa de cada dia

É daqui que sai essa míope revelação infértil.

Tortuosa e primária paixão...

É daqui que sai o nosso amor.

Que dor é essa?

Ai, que dor é essa?

Essa dor que me arrebata da razão e me impede de ser feliz.

Essa dor tão doída que me tira a consciência, a sensatez...

Ai, que dor é essa?

Essa dor que ninguém pode sentir por mim

que dor é  essa, que destrói o roseiral de minha alma, do meu coração.

Ai, que dor é essa; tão grande, que me arremete de volta ao ponto de partida,

Que queima e machuca o local da ferida.

Ai que dor tão distante, que não posso alcançá-la, nem curá-la.

Essa dor, sem sentido, que sinto todas as noites antes de dormir

E ao acordar pela manhã, volto a sentir.

que dor essa, que não posso dividir,

Ai, que dor é essa?

Que me tira o gosto do café matinal, que amarga meu doce

Que grita em mim mais forte que eu.

Que abafa minha voz, que não me acalanta, só dói.

Ai, que dor é essa? Que dor é essa?

Doi...

Dói quando se junta o amor e a paixão;
Dói quando se junta o desejo e a razão;
Dói quando se diz sim;
Dói quando se diz não;
Dói quando o vaso quebra;
Dói para consertar.
Dói quando se vai embora;
Dói muito mais pra voltar.
Dói quando o amor demora;
Dói quando vai chegar.
Dói tudo dentro da gente
Tudo que é diferente
Mesmo que o que se sente
seja o melhor pra nós.
Mas o que mais dói na vida
é saber que o “que” pára o sofrimento
é o AMOR, o que mais dói.

DESERTO...

é um vazio que queima nossa alma;

é uma areia que cega nossos olhos;

é um vendaval que nos arrebata.

Deserto, é um nada que vemos;

é uma extensão de milhares de milhas

sem nada, sem nada...

Deserto, é o que tentamos tocar, e nossas

mãos não conseguem;

é o perfume que sentimos e não vemos.

Deserto, é a cama em que dormimos;

é o espaço entre ela e eu.

Deserto, é o beijo que trocamos;

sem sabor, sem sabor...

Deserto, é o café da manhã;

é a distância na mesa.

Deserto, é o sentimento, é o sentimento.